Mit beiden Händen in den Mund gestopft, die Zunge umrundet den Kern, in hohem Bogen ausgespuckt auf die Wiese. Eine Gabe, nur kurz.
Hoch oben sitzen sie schon, die Amseln, die Kolkraben, ihnen schmeckt das saftige Rot ebenso.
Im Takt von fettem Technobeat professionell entkernt. Marmelade strömt ihren süßen Duft durchs Fenster. Im Winter erinnern mich die roten Früchte an damals, als wir ernteten.
